de nuevo tocó ir a Barcelona, disfrutar de su luz, sacar tiempo para un paseo por el barrio gótico y ver a su gente elegantemente descuidada, comer en "la vaca paca" y como no recordar...

hoy al llegar con el coche a una rotonda, me he quedado sin saber que dirección tomar y como otras veces he sentido miedo.

miedo a terminar como mi bisabuelo, mi abuelo o mi padre. perdido dentro del espacio completamente vacío de mi cerebro. sí, vacío y además oscuro.

como siempre...

¡¡ FELIZ NAVIDAD Y UN MUY VENTUROSO 2012 !!

que la fortaleza, el ánimo y al amor de los vuestros os acompañen durante todo el trayecto,

con mis mejores deseos,

A-2: historia de una chapuza o como jugarse le vida entre pretiles de cemento.

primero fue la francesita, brillante, ligera, estirada, muy bien parida, con ella tuve mis primeros escarceos y ella me enseñó a sufrir, a falta de piernas el golpe de riñón fue mi única arma a la hora de hacer cosas juntos.

tras varios años sin actividad volvimos a la faena, pero al cabo de un tiempo, puse mis ojos en una joven alemana, rubia, de hechuras mucho más contundentes, menos estilizada y de apariencia más potente. lo reconozco, la novedad me cegó entonces y nunca conseguí cogerle el aire, siempre fui con ella un poco atravesado.

poco tiempo tuvimos la rubia y yo de intimar, porque enseguida un vivo me la pispó. como si de un culebrón se tratase, volví de nuevo con la francesita pero al cabo de unos pocos encuentros hubo un nuevo parón en nuestras relaciones.

tras dos años en las que nuestros encuentros fueron de mero compromiso, al arrancar esta primavera volvimos de nuevo juntos, esta vez mucho más en serio, volví a apreciar su brillantez, su siempre poco ponderada ligereza y sobre todo me volví a enamorar de ese aspecto elegante que el pasar de los años había conseguido aumentar. sí, era fresca, divertida pero sobretodo intemporalmente elegante.

poco duró la alegría juntos, otro vivo –mal rayo le parta- me ha pispado también a mi francesita. coño, esta vez me ha hecho mucho daño, me ha dolido de verdad, porque antes de volver con ella había estado preparándome durante muchos meses para el reencuentro y las pocas veces que habíamos conseguido salir juntos empezábamos a compenetrarnos de nuevo, habíamos conseguido hacer cosas interesantes y teníamos planes de futuro.

estuve a punto de venirme abajo y de tirar al traste tantos meses de esfuerzo, pero no estaba dispuesto a encerrarme de nuevo y abandonarme al sofá, no, para nada, así que a la semana ya había salido a la calle, a los parques, a donde fuera –incluido interné- que pudiese encontrar una nueva compañera con la que compartir momentos de gozo y diversión, no exentos de algún sufrimiento, que los años no perdonan.

y mira por donde, casi en la puerta de casa, he encontrado mi nuevo ligue, una catalana de padres orientales, piel blanca y trazas de morena mediterránea. es pequeña, ligera, va a la última –pero sin estridencias- y su comportamiento me tiene hechizado. las cosas con ella son muy muy rápidas, tanto que me tiene asombrado, nunca hasta ahora las cosas habían ido tan deprisa con una compañera en nuestras salidas. la verdad es que estoy de nuevo muy ilusionado y tenemos un montón de proyectos juntos.

ah, y esta vez para que ningún otro vivo me la pispe, desde el primer día la he metido en casa. fuera complejos.

una de estas noches, en un garito para abuelos postmodernos, sentados en una mesa y delante de una taza de café despiertamuermos, con la crisis como temita revientapelotas en la conversación y al hilo de lo que mañana nos toca cumplir como ciudadanos de fetén, mi amigo ramón me decía: —yo tengo claro a quien voy a votar esta vez. —¿a quién?— le espeté yo ingenuamente. —al pp, a pesar de que lo que me pide el cuerpo es votar a izquierda unida— respondió sonriendo ante mi cara de escepticismo.

más tarde, desvelado por el café despiertamuermos, sentado en mi sillón favorito, con una cervecita delante y el runrún de la teletienda –mi programa favorito- me dio por pensar, lo poco que me apetece votar al pp, sí, soy conservador declarado, pero la verdad es que el cuerpo me pediría en esta ocasión votar a izquierda unida, aunque a diferencia de mi amigo ramón, yo no lo haré, no tengo la intención de votar algo en lo que no termino de creer.

estos días, cuando preguntan a los dirigentes del pp por la acampada de la puerta del sol, unos se despachaban viendo la mano negra de la izquierda detrás, otros diciendo que la verdadera democracia consiste en que si no te gusta el gobierno, los eches en las urnas –para ponerlos a ellos, se supone- y votes a otros. sinceramente, no sé a qué cojones tienen miedo esta vez. si en alguna ocasión lo han tenido a huevo para dar el campanazo es ahora, mucha gente espera y desea que gané el pp. y hasta algún iluso como yo, pensamos que las cosas pueden cambiar y quizás se den las circunstancias que nos hagan salir de la crisis.

y no es que piense que lo pueden hacer mucho mejor, ni que el gran capital se vaya a encontrar más cómodo con el pp que con el psoe, no. los bancos y las grandes empresas con el psoe están dabuten, además ni los unos ni los otros nos van a sacar de la crisis, puesto que están en su momento de hacer caja y la están haciendo.

no nos engañemos, quienes necesitan tener confianza en el gobierno y mover los cuartos en cientos y cientos de proyectos que ahora están paralizados por miedo –más allá de la crisis- al que pasará mañana, son pequeñas y medianas empresas, clases medias con el poder adquisitivo casi intacto que se han retraído en el consumo también por miedo. y es –a mi juicio- entre esas clases medias, que hoy con razón o sin ella se sienten castigados por el gobierno de zapatero, donde se encuentran los votantes que esperan que gane el pp.

la solución mañana, aunque casi seguro que el pp va a ganar en muchos sitios en los que hoy está el psoe, y eso a pesar del miedo, del grandísimo miedo que tienen sus dirigentes con rajoy a la cabeza a gobernar pasado mañana.

pd: éste procesador de texto debe ser del pp, porque yo escribo rajoy con la la inicial en minúscula y él solito se empeña en cambiarla a mayúscula.

esta tarde vi llover

...

yo no sé cuanto me quieres

si me extrañas o me engañas

solo sé que vi llover

vi gente correr

y no estabas tú

...

gracias don Armando,

propósitos para el año que empieza,

- sonreír

- sonreír

- sonreír

y no, no es porque me haya vuelto más imbécil -que también- es que me duele el estómago y tengo que ponerle remedio,

siempre tan convencional,

¡Feliz Navidad y Próspero 2011!

con mis mejores deseos,

I mientras la crisis cabalga desbocada, cada día intento ser fiel a mi promesa de levantarme sonriendo y dispuesto a comerme el mundo, cierto es que se me olvida a menudo, pero en ello estoy. aunque, ¡joder! los cascos están a punto de patearme muchos días la cabeza, supongo que como a todos.

II hoy hablan mucho los medios, de la página del wikipollas, donde al parecer están desvelando secretos secretísimos de la diplomacia de los eeuu: sarkozy es un prepotente, berlusconi un pirado y zapatero un contemporizador. yo me pregunto ¿soy gilipollas o me toman el pelo?, no sé, no sé... a más de uno le deberían haber suspendido en periodismo.

III ha muerto Irvin Kershner, el director de la que a mi juicio es la mejor película con diferencia de la saga de la guerra de las galaxias: “el imperio contraataca”. curiosamente su nombre no me sonaba nada de nada, supongo que por estar ahogado por la fama del todopoderoso jorgito lucas. pues eso, que hizo una brillante película.

IV hoy me querían calentar la oreja con dimes y diretes, pues sabes que te digo: vete a la mierda.

V mañana a barna de nuevo, veremos si se ve el fruto de tantos viajes, menos mal que siempre es una gozada pasear por ciudades como esa.

VI 20:01 se acaba un día largo, ducha tibia y no sé a santo de qué me he puesto cachondo.

VII hasta la próxima pues.

hoy, 10:30 am, Barcelona, calle Mallorca, cafetería nosecuantitos, café con leche bien tirado y cruasán comestible: 1,90 €

digo yo, ¿por qué cojones aquí nos chulean 2,40 € y encima el cruasán es de plástico duro?

además hoy he aprendido por qué algunos cafés con leche saben a cuerno quemado, joder es que queman la leche al calentarla,

nopueser, nopueser,

afecto, admiración y respeto, son tres de los sentimientos que muchos aragoneses sentíamos por José Antonio Labordeta, que acaba de fallecer.

hace unos momentos le hemos rendido visita en la capilla ardiente instalada en el hermoso Palacio de la Aljafería, pero él permanecerá imborrable en la memoria de esta tierra, porque él es Aragón.

descanse en paz,

el otro día giré visita –por enésima vez en lo que va de año- a Barna, en esta ocasión recorrí además parte de la provincia, cruzando por su interior las comarcas de Alt Camp y Alt Penedés,

me agradó lo que vi, porque la verdad no esperaba encontrarme unas sierras tan pre pirenaicas a más de 200 km del Pirineo, sierras compuestas de macizos de rocas y bosques frondosos y en algunos puntos de la carretera alcancé los 900 m de altura,

en uno de las paradas coincidí con Manuel –con quien había hablado un par de veces por teléfono- nada más presentarme me saludó con franqueza y al expresarle lo gratamente sorprendido que estaba por el paisaje de su comarca, le faltó el tiempo para invitarme a comer en un algún punto pintoresco de la zona, lástima que llevase el resto de las visitas programadas con hora y tuviese el tiempo justo para cumplir con la agenda,

la vuelta se hizo un poco pesada y tuve que parar en el clásico Hotel Bayona del alto de La Panadella porque se me cerraban los ojos, me contaron en un viaje anterior, que al proyectar la autovía Lérida-Barcelona, el recorrido inicial pasaba alejado de este alto tan conocido –La Panadella-, pero que el dueño del Bayona con tozudez e imagino que influencias, consiguió que la citada autovía siguiese pasando cerca de su establecimiento. ignoro el grado verosimilitud de la historia, pero desde luego la N-II sin La Panadella no sería lo mismo.

un servidor paró, se tomó un refresco, un pequeño bocata de pernil y para redondear el tema unos de los famosos triángulos rellenos de merengue y espolvoreados con mucha azúcar glass, después, ale a seguir ruta,

aún tuve que hacer una nueva parada llegando a Lérida, quince o veinte minutos con los ojos cerrados y otra vez carretera y manta, después de Fraga y ya con noche cerrada, se acabó la autovía, de nuevo a pisar la antigua general con su incesante tráfico de camiones tanto en un sentido como en otro, adelanté varios convoyes, pero después de pasar Pina me harté y me puse a rebufo de un tráiler –a buen ritmo eso sí- hasta retomar de nuevo la autovía en Alfajarín,

pocas veces se me había hecho tan largo un recorrido de poco más de setecientos kilómetros, pero al fin llegué a casa,

me llega un mensaje de una persona que me quiere agregar al feisbuc, acepto, el fesibuc me dice que tararí queteví, vuelvo a intentarlo, el fesibuc me dice que actualice el navegador a una versión más moderna, me niego en primera instancia pero al final la curiosidad me puede y actualizo, acabo con la versión 8 del explorer instalada y mi orgullo mancillado.

tras varios mensajes, me doy cuenta de que no sé para qué sirve el feisbuc, joder, si  yo ya tengo media docena de blogs, varias cuentas de correo, mesenyer y todo el monario bendito.

conclusión, paso de que me vuelva a tomar el pelo el fesibuc de los cojones y cancelo la cuenta, el fesibuc muy amablemente me dice que si algún lejano día me arrepiento que puedo seguir contando con la cuenta,

resumen, mucho me temo que el feisbuc se ha guardado dentro las cuatro pijadas que dejé escritas, vamos que aquí en la red nada desaparece.

con blogger también estoy mosca, pues en algunos de los blogs que mantengo con ellos, me ha pedido el otro día algo parecido a volver a registrarme, para así actualizarme a la última versión, vamos ni puta idea de lo que han hecho, pero en una de estas, hace varios años perdí la propiedad de uno de mis cuadernitos.

si la cosa se pone chunga será cuestión de ir replegando velas,

primero fue una sensación,

ahora ya estoy seguro, algo en mi entorno más cercano ha cambiado y yo no termino de enterarme,

la cosa promete tener tela, ahora a esperar que explote y que se me quede cara de haba,

hay que ser imbécil,

no señoritos y señoritas,

la culpa no la tienen los controladores, unos curritos a los que constantemente pisotean sus derechos,

no no no,

la culpa tampoco la tiene el ministro josé blanco, aunque sea el primero que haya cogido de los huevos a los controladores, lástima que luego en vez de apretarselos se ha limitado a sopesárselos mientras se los acariciaba,

no no no,

la culpa, toda la "curpita" la tiene el soplapollas que los contrata desde hace años, porque a un fulano cuando se le va a pagar de cien mil euros en adelante al año, en el momento de plantearle las condiciones de trabajo se le debe mirar fijamente a los ojos y decirle bien clarito que por ese pastizal se le está comprando hasta el alma, que sí, que puede trincar la baja por enfermedad pero cuando el termómetro se derrita, que sí, que también tiene derecho a saber sus turnos pero que si al caprichoso del jefe turno no les sale de los huevos decírselo a sanjoderse y santas pascuas,

cuando a uno le pagan tanta pasta, no está para poner problemas sino para solucionarlos, y a costa de qué, pues está claro mamón a costa de dejarse los cuernos,

no se trata de dar ideas, pero me juego los cataplines, que al clú este de los controlatas, les dejan hacer una cooperativa para que operen como una empresa privada para Aena, pagándoles el coste de su masa salarial + coste de seguridad social + un tanto por gastos de gestión y los fulanos estos a los diez minutos han contratado a 1.000 becarios a los que forman en 15 minutos pagándoles mil leuros mensuales –joder ya les damos formación- y trabajando las horas de convenio más el largo al cuadrado de lo que le mida la polla al jefe de su santo sindicato, expresada la medida en milímetros,

pero tranquilos, que todo esto es mentira, yo no soy más que un imbécil que solo sabe limpiar retretes,

ando como en una nube, una de esas de tormenta de verano color ceniza, que en un plias plas lo invaden todo y antes de que te des cuenta te han dado un remojón de los buenos, aunque claro, yo no me mojo porque estoy instalado dentro, deambulo pues por un ambiente gris y brumoso que hacen que todo adquiera un tono indefinido,

una autentica suerte, porque vivir en una nube de esas de tormenta de verano es lo mejor para mi mediocridad,

que mi estabilidad emocional es como una montaña rusa no es ninguna novedad, dentro de un orden eso sí, vendría a ser como una montaña rusa descafeinada,

pero últimamente, mi montaña rusa empieza a parecerse a un paseo por las umbrías de una cueva, vamos que de montaña rusa cada vez tiene menos,

y si antes no me satisfacía, ahora mucho menos,

desde luego no es plato de mi gusto ser cada vez más triste y aburrido, con la cara de acelga y el humor permanentemente agriado por no se sabe qué,

además tampoco puedo echarle el muerto a nadie, yo soy el responsable y el único que puede hacer algo por cambiar,

npi de cómo hacerlo, vamos que ni putísima idea,

lo gordo del asunto es que podría mencionar un puñado de buenos motivos para sonreír, pero ha llegado un punto que pensar en ellos me provoca congoja y acabo con un nudo en la garganta,

ahora además de imbécil, moñas a tiempo completo,

vamos, pa mear y no echar gota, mecagüen mis muelas,

¿por qué?

¿por qué tuviste que echarte al coleto la última raya el último pico o en lo que cojones te hayas montado para hacer el último viaje? ¿acaso no existían bugas de lujo para seguir viajando?

y no me digas que no sabías lo que iba a pasar, porque no te lo acepto como excusa,

eres un cabrón y lo sabes, porque así no se deja huérfano a un amigo por todo el morro, sin avisar y a la brava,

mierda cabrón, me has jodido, ¿qué huevos voy a hacer yo ahora, sin ese hermano mayor que nunca tuve hasta que te conocí?

¿por qué tuviste que irte justo cuando yo no estaba? tú madre no me perdonará nunca que no estuviese cerca para decirle la última mentira consentida,

espero que al final del viaje, hayas encontrado el paraíso verdadero, yo te prometo que pegaré fuego al decorado de cartón piedra que dejaste aquí,

salud amigo, brindo por los buenos tiempos, que aunque lejanos existieron y como prueba quedan aquí tus sueños realizados, las lágrimas de tu madre, mis palabras huecas y mis canas,

antes de irme al trabajo me felicitaste, me diste mi regalo y te despediste de mi, al volver ya te habías ido,

fuiste el marido y el padre que muchas mujeres e hijos desearían tener, pero lo mejor es que fuiste el abuelo que no necesité desear porque te tuve,

el primer viaje en carro o en mula, la primera bicicleta comprada a un quincallero y que intentaste arreglar con mas mimo que fortuna, la primera escopeta –esa sí, nueva a estrenar-, tu sonrisa de satisfacción cuando acerté a la primera y por primera -y última- vez a un conejo del corral, gracias,

bonhomía es la palabra que te definió,

han transcurrido muchos años desde entonces y mi edad empieza a acercarse a aquella en la que tú empezaste a ejercer como tal,

tú sabías que aquella era nuestra última despedida, yo confiaba en verte a mi vuelta, pero al entrar en casa, me dijeron que ya no estabas, tu marcha era inevitable y eso sí que lo sabíamos los dos, alguna vez me reproché no haberme quedado en casa hasta el final, pero ya nos habíamos despedido y eso es lo que cuenta,

una vez resueltos tus asuntos partiste sin ruido, como siempre,

ya sabes que nunca hablamos de ti con pena o con dolor y que a pesar del nudo que ahora me atenaza la garganta –por moñas-, siempre que te recordamos nuestros semblantes se iluminan,

un abrazo, nos vemos cualquier día de estos,

no me gusta el futbol, ni mucho ni poco, me es indiferente, no lo entiendo y me aburre, por tanto no creo que vea la final del mundial esta tarde, o al menos no estaré pendiente de una pantalla o de un aparato de radio,

dicho esto, sí que me interesa el resultado y sí que lo recibiré con interés,

hasta hace un par de días, mi deseo era que España no perdiese por los efectos negativos que esto puede tener en general, porque aunque son difíciles de cuantificar me da en la nariz que los habrá si se pierde,

pero ahora además pienso que puede haber efectos positivos si España gana, y ese es mi deseo, un pequeño o gran empujón nunca nos vendrá mal y al menos con ilusión se vive mejor que sin ella, aunque la situación sea la misma,

por favor, que nadie se me ponga exquisito,

salud,

actualización a las 23:32

he visto el partido a trozos, el final, el gol, la alegría de después,

mañana será otro día, ya les contaré si veo más sonrisas y mejor ánimo,

conversación en un chat leída por alguna parte de la red

ella: gracias por no haber aceptado el otro día la invitación para tomar café

él: ?

ella: sí, porque el otro día estaba especialmente zorrita y hubiésemos acabado follando

él: ¿cómo dices?

ella: sí nene, que estaba… y cuando estoy así…

él: bueno mujer, no sabes si a mí me apetecía

ella: ya sabes que si me lo propongo te follo y punto

él: bueno, entonces ¿por qué me das las gracias?

ella: buuuu, porque hubiésemos follado y eso no nos hubiese conducido a ninguna parte, mejor seguir siendo solo amigos

él: ah, ¿pero somos amigos?

ella: claro que sí

él: (bromeando) bah, pero si yo follo fatal y por eso tú no quieres follar conmigo

ella: ??? perdona, pero tú sabes que eso no es verdad, así que no sigas por ese camino que…

él: ?

ella: DESCONECTADA

él: ??

menos mal que a mí estas cosas no me pasan,

pero que ilu me haría tener el don de mi siempre odiado Sabina, en el arte de contar no ya historias, sino estados de ánimo, sensaciones y otras mandangas, pero no lo tengo y así puedo odiarlo un poquito más,

como contar entonces que la sensación que tengo en mi estómago en estos momentos, es como después de una noche de insomnio una vez que has cumplido los cincuenta y uno, vamos como flotando dentro mientras cuatro gilipollas le van dando patadas y lo hacen rodar de aquí para allá, y que mi boca está estropajosa y con el fondo amargo, como si me hubiese bebido los posos del café, aunque para sensaciones guachis las de mi cabeza que está recién rellenada de algún gas noble que me impide que ligue cualquier tipo de pensamiento sensato,

ya, ya sé que no me entendéis, pero es lo que tiene no ser Sabina, para lo malo y para lo bueno (que no es mucho), y esas son mis sensaciones, un malestar general sin venir a cuento de nada, y que a lo peor es fruto de todo,

seguro que la culpa es toda pero toda tuya, y yo sin saberlo,

con dios,

que cojones, se me acabaron las respuestas, no porque no las tenga, sino porque ya te las he dado todas una y otra vez, al final todo se acaba.

soy capaz de fabricar 100 respuestas a la misma pregunta, incluso 1.000, pero mi capacidad de fabricación tiene un límite, mis cada vez más escasas neuronas, se niegan a fabricar la 1.001, no por nada, pero si las respuestas no te sirven, para qué perder el tiempo, estamos en crisis, hasta mis neuronas, así que economía de medios y ale a otra cosa mariposa.

lo que me cabrea del asunto, es que al final acabo perdiendo los papeles y queda al descubierto lo que soy, un absoluto y jodido imbécil,

granada, jaén, córdoba, málaga, cádiz, sevilla y huelva, (se quedó fuera almería)

despertar debajo de sierra nevada y acostarse junto a la rábida,

no está mal para una jornada,

picoteo en la terracita de un bar de carretera en las faldas de sierra nevada,

- 3 trozos de pollo a la parrilla
- 2 trozos de careta a la parrilla
- 3 panecillos
- 1 cocacola
- 1 poleo menta

precio: 4,50 €

de postre: atardecer con suave brisa, obsequio de la sierra,

querría tener dotes de adivino para poder predecir el futuro a corto y medio plazo, el de la crisis, se entiende, que de lo demás mejor no saberlo,

pero no las tengo y por ello no me queda otra, que salir cada día a la calle con la sonrisa puesta, el ánimo cargadito y la confianza de que sea lo que sea aquello que nos espera al final del túnel, seremos capaces de afrontarlo sin que nos supere,

con la que está cayendo y mal que les pese a algunos cenizos, la serenidad es la tónica en la calle, incluso a pesar de los bandazos de los que nos gobiernan desde la estupidez y de los brindis al sol de los que nos pretenden gobernar desde la imbecilidad,

parece ser, que nada va a volver a ser lo que era, mientras, tan solo nos queda el triste consuelo de ese viejo refrán que dice: "no hay mal que cien años dure, ni cuerpo que lo resista",

yo también hago la calle

nervios, prisas, que no llego, tropezones con el quicio de la puerta, los puntas de la corbata que no quedan proporcionadas, no encuentro las llaves del coche, la camisa se pega al cuerpo, el ascensor que no llega,

al fin en la calle,

respiro tranquilo, sonrío,

hoy me como el mundo,

y ayer y anteayer y mañana y pasado,

¿hasta cuándo?

Dennis Hopper, descanse en paz,

tres o cuatro días a la semana debo estar muchas horas al volante, durante ocho o diez horas veo pasar ante mis ojos la cinta gris e interminable de nuestra red de carreteras,

tengo la inmensa suerte de que me gusta conducir, así que mato varios pájaros de un tiro porque desarrollo mi trabajo, disfruto de los variados paisajes que nos ofrece nuestra geografía –espléndidos en estas fechas- y lo que no es menos importante, no discuto con nadie puesto que viajo solo,

normalmente y dada mi condición de insustancial, voy pendiente exclusivamente de la carretera y sin pensar en otra cosa, pero ocho o diez horas, son muchas horas y en ocasiones la cabecita del imbécil se va por los asuntos más variados y el otro día, mientras atravesaba la meseta castellano manchega, me dio por pensar en lo que me gustaría que hagan –por cierto, ¿hagan o hiciesen?- con mis huesos cuando la palme y llegué a la conclusión de que quiero que me incineren, incluso pensé en algunos lugares por donde podrían esparcir mis cenizas, pero enseguida cambié de parecer,

mejor, que me sorprendan,

ahora tengo que encontrar la forma de hacérselo saber a los interesados sin que se alarmen innecesariamente, se aceptan sugerencias,

siempre se van los mejores, eso decimos siempre, imagino qué porque la marcha de los que dejan su impronta en nosotros, es la que más sentimos, y, si nos dejan su impronta será por algo,

descansa en paz amigo,

acabo de discutir agriamente, últimamente lo hago con frecuencia, seguramente ni siquiera tengo razón en mis planteamientos, pero no soporto ese determinismo según el cual estamos clavados a un estatus social que nos ata en corto dentro de unos límites ya establecidos previamente y que no nos deja la más mínima libertad de movimientos, desde la cuna hasta la muerte, hala, con un par,

vale lo acepto, hay clases, castas, estatus, niveles, categorías, la pasta gansa nos posiciona, nos permite acceder a guetos de lujo,

vale lo acepto, soy como la zorra, y miro con desdén aquello que no puedo alcanzar,

vale lo acepto, el dinero no nos hace peores,

vale lo acepto, también a mí me gusta la pasta gansa, da seguridad y evita penalidades que en ocasiones causan sufrimiento,

pero joder, no me digas tengo que pasar el resto de mi vida dando vueltas por dentro del gueto en el que tú me has metido dentro de tu cabeza, o lo que es peor, alrededor del que a ti te gustaría entrar,

me explico de puta pena, pero eso ya lo sabéis de siempre,

día de paseo por el centro de la ciudad, en los alrededores de la Puerta del Carmen un chaval joven lleva a sus retoños de la mano, es muy menudo, lleva la cabeza casi rapada y se le nota feliz acompañado de sus dos zagales que zascandilean sonrientes a su lado,

lo reconozco y antes de que llegue a mi altura le digo a mi acompañante, fíjate bien porque ese que viene por ahí con sus críos fue campeón del mundo. me mira con escepticismo, campeón ¿de qué?, de boxeo, le respondo. ¿de boxeo? cara de más escepticismo, sí, es José Antonio López Bueno.

al llegar a casa, fisgoneo en san google y efectivamente estaba en lo cierto, junto con Perico Fernández es uno de los campeones de boxeo que Aragón ha tenido.

sigo fisgoneando y resulta que el bueno de José Antonio fue el noveno campeón del mundo español tras la estela de Baltasar Berenguer, Pepe Legrá, Pedro Carrasco, Perico Fernández, Miguel Velázquez, José Manuel Durán, Cecilio Lastra y Javier Castillejo (al menos estos son los que cita la Wikipedia),

no soy aficionado al boxeo, pero me vienen a la cabeza los nombres de otros boxeadores, los aragoneses Martín Miranda, Escriche y García Cano y los nacionales Paulino Uzkudun, Urtain, Dum Dum Pacheco y Alfredo Evangelista,

repaso la biografía de alguno de ellos y quedo impresionado por el trágico final de José Manuel Ibar Azpiazu"Urtain" y antes por el de su propio padre,

también mi buen amigo Pedro fue boxeador en su juventud, trato de imaginar su planta en calzón corto –es quince años mayor que yo- bajo de estatura, cuerpo rocoso y cuello de toro, la verdad no quiero pensar en un directo suyo a mi mandíbula desde abajo,

sentado en el restaurante, hago oreja a lo que dicen en la mesa de al lado, un fulano le dice a su compañero,

- yo es que ahora miro más la calidad que la cantidad –hace una pausa mientras gesticula buscando el asentimiento del otro- porque a mí a comer cuando me pongo… vamos, que más de una vez me he levantado de la mesa he dado cuatro botes y ale, a seguir hasta…

la conversación sigue por los terrenos del condumio con anécdotas diversas, hasta que poco a poco el fulano la va derivando hacia el tema de la mili haciendo un completo: instrucción, jura de bandera, cuartel, guardias, mandos y compañeros,

esto me pasa por cotilla,

hoy despues de muchos meses, ya con la mano casi repuesta, volví a dar un paseo con la francesita y ahora estoy deslomao pero satisfecho del deber cumplido, ella estuvo a la altura de las circustancias a pesar de hacer todo el recorrido con la rueda delantera pinchada, pero donde hay clase...

me dolió la pérdida de la alemana, pero siempre he añorado a mi francesita -quizás por ser la primera- a pesar de su frenada más blanda y a ese cuadro un pelo más largo y que tan buenos ratos me hizo pasar bajando barranqueras, pero que ahora que me coge varios años más talludo me obliga a doblar en exceso el espinazo. espero que el asalta-trasteros que se fugó con mi alemana, sepa tratarla como merece o al menos los eurillos que obtuvo de su ilícita venta le sacasen de algún apuro, esa bici tenía buenas hechuras, un cómodo sillín y por su juventud prometía buenos momentos a su dueño,

dísfrutala cabrón y por favor, no se te ocurra tunearla,

hay un dicho filosofíííco que reza así: hace un día precioso ya verás como viene alguien y lo jode,

pues eso, ayer amaneció un precioso día de primavera, con su calorcito y todo, llegó un gilipollas y lo jodió, mecagüensusmuelas,

joder,

prueba conseguida, ya tengo el libro en mi poder, de momento promete, ya os iré contando mientras me deleite con él,

operación bikini: bien, la llevo bien querida koti, al menos ahora abrocharme los cordones de los zapatos ya no es una misión imposible y la báscula se ha quedado clavada en 71, aunque siendo un poquito más exactos yo soy más de monobikini,

día de San Jorge, día de Aragón en honor del que es su patrón,

salgo a la calle en busca del libro de Miguel Fuster "MIGUEL, 15 AÑOS EN LA CALLE",

¿lo conseguiré? deseadme suerte,

por cierto, Miguel es un dibujante de comics que vivió durante 15 años en la calle, que ha conseguido salir de ella y que hace unos dibujos que me impresionan por su fuerza,

los podeis ver en su página web: http://miquelfuster.wordpress.com/

¿quieres ser feliz? me pregunto,
¿me va a salir muy caro? me respondo,

¡puto miedo!

llego a la conclusión que mi felicidad es torpedeada por mi pereza, de tanto repetir que quiero ser feliz pero poquito, no sea que me empache,

repito: ¡puto miedo!

o maldita desidia, o yo que se qué,

es tan fácil arrellanarse en el silloncito a escribir que tienes miedo de vivir,

¡puto miedo!

y lo peor es que en el fondo, sé que el miedo puede superarse con pasmosa facilidad,

¿acaso no tengo miedo a sentir frío? un miedo que me impide en ocasiones salir de casa, acostumbrado como estoy a salir de mi pisito con calefacción individual, equipado con un buen chambergo y zapatos de fetén, pillar el ascensor directo al garaje, montar en mi buga y recorrer bien calentito los diecisiete minutos –ni uno más ni uno menos- que me separan de mi curro que también estará calentito a los diez minutos de mi llegada.

¡puto miedo!

sin embargo, durante años, sabía que todos los días centrales del invierno se me iban a congelar las puntas de los dedos de las manos y de los pies hasta dolerme, mientras recorría andando los veintitrés minutos –ni uno más ni uno menos- que separaban el pisito sin calefacción de mis padres del instituto donde trataron de desasnarme –sin éxito- y que tampoco tenía calefacción, equipado con un escueto chubasquero de fino nylon –la moda es la moda- y unas zapatillas de loneta,

coño, era y es solo frío, frío ligero, acaso unos pocos grados bajo cero, lo justito para matar todos los bichitos –microbios incluidos- o al menos eso nos decían,

¡puto miedo!

coño, cómo voy a ser feliz si ya no paso frío (cualquier excusa es buena),

¡puto miedo!

ha muerto Juan Manuel Gozalo, descanse en paz,

01:42 am del lunes de pascua, precisando hace ciento dos minutos que ya es martes, tengo insomnio, un fuerte dolor de cadera y un hambre de lobo que me ha llevado a saquear todos los armarios a la busca de cualquier resto de frutos secos,

me arrellano en mi silloncito, parapetado detrás del portátil para rallarle un poco al cuadernito abandonado desde hace mucho y con el estúpido runrún de la televisión, que tiene un estúpido programa de humor en la pantalla, un poco de pornografía clásica no estaría mal, pero zapear por los veintimuchos canales del maldito tedeté me causa una pereza insuperable, mejor sigo tecleando, rallando el cuadernito abandonado a su suerte,

el estúpido ayudante del no menos estúpido humorista de los llamados "inteligentes" –mierda para ellos- grita obligándome a bajar el volumen de la puta –con perdón de mis queridísimas putas- televisión,

reviso mis cuentas de gemail, de jotmail, de mixmail y de putamail una y otra vez, para acabar comprobando que este no es buen remedio contra el insomio, que tampoco es un buen remedio para el dolor de cadera y mucho menos para saciar mi hambre de lobo, mal vamos,

otro estúpido programa de humor, con su estúpido humorista no menos "inteligente" ha sustituido al anterior, yo me sigo preguntando ¿dónde cojones está el programa pornográfico que procedería a las 02:12 am que son ahora mismo? nadie me va a responder, hoy en día está mucho mejor vista la estupidez "inteligente" que la pornografía –eso debe ser-, pero yo sigo prefiriendo la pornografía, me parece menos aberrante que el supuesto humor "inteligente" y adoctrinante,

voy a por una cervecita que me adormezca, que ese sí es un buen remedio contra el insomnio y una vez dormido desaparece el dolor de cadera y se apaga el hambre de lobo, cuando después de dos sorbos de cerveza vuelvo a mirar la televisión, un par de anuncios intentan convencerme de que me alargue la polla –el pene dicen ellos- con unos artilugios mecánicos que bien podría haber diseñado el genio leonardo da vinci si hubiese sido un farsante, e incluso una torda poco sensual me dice, que si me la alargo a ella le va a doler menos la cabeza, ufff, el tocino y la velocidad otra vez,

una vez acabados los anuncios del chisme "alargapollas" comienza un nuevo programita o el mismo, yo que sé, y oh la la, una de las reinas de los programas de pornografía de los sentimientos aparece en pantalla como entrevistada, nunca alcanzó el nivelazo de la gran nieves herrero, pero siempre me pareció que ella bien merecía el segundo puesto,

mientras trago de golpe el último sorbo de mi copa de cerveza, ya con el sopor en los ojos, cuando son las 03:10 am y antes de que una arcada me acabe de estropear la noche, le doy al botón del off del mando del tedeté y le hago un fundido en negro a la buena de Isabel gemio,

pornografía sí, guarradas no, lo siento,

76, 75, 74, 73 y bajando,

gracias amaranta, hermosa, gracias por tus consejitos, tus ánimos y tu control de tarde en tarde vía msn,

sí, lo que baja es la aguja de la báscula cuando estoy encima, a ver de lo que somos capaces,

salud,

un nueve de febrero de hace 7 años, en la terminal de llegadas del aeropuerto del prat comenzó a germinarse la razón de ser de este cuadernito,

y hasta aquí puedo leer, digo, escribir,

salud,

llevo mucho tiempo queriendo contar con palabritas rebuscadas, que sigo picando como un pardillo y que me trago el anzuelo hasta el garganchón o lo que es lo mismo que tropiezo una y mil veces en la misma piedra,

y eso con serlo no es lo peor, lo peor es que me empeño en decirme a mí mismo, que las cosas aunque son como están ocurriendo, en realidad son lo que me gustaría que ocurriese en ese momento, así, con un par de webs y si hay que justificar al prójimo se le justifica,

pues nada, contado queda y retratado quedo,

vamos, como un imbécil, lo que soy,

salud,

desde hace unos meses me voy inflando cada vez más y más como un globo, hasta el punto de que estoy a punto de explotar,

me canso en exceso cuando realizo cualquier actividad que exija algo de esfuerzo físico y he entrado en un bucle del que no veo la forma de salir, como me canso no hago ejercicio y como no lo hago cada vez me canso más,

no creo haber hecho nunca propósitos para el año que comienza, pero vistas las cosas y ante el temor de reventar algún día de estos originando un lamentable espectáculo a mi alrededor, sí que considero que debería plantearme algún tipo de remedio al asunto,

la cuestión, es que no me decido porque no me veo capaz por mi mismo de plantearme nada que honradamente me vea en condiciones de cumplir,

no busco soluciones –que ya las sé-, sino motivaciones que me impliquen y me comprometan,

salud,

"la mujer del César no sólo tiene que ser honrada sino parecerlo"

es demasiado antiguo el dicho, como para que ahora algunos parezcan ignorarlo,

quizás debieran grabárselo a más de uno en la frente, y hoy toca que empiecen con los del pepé,

salud,

que no, que no lo digo yo, que lo dicen en grandes cartelones los del circo:

CIRCO MUNDIAL
EL CIRCO DE LOS OSOS
EL OSO HUMANO
(revolución en la ciencia)
¿VENIMOS DEL MONO O DEL OSO?

nada nada, ahí queda eso,

salud,

hay al menos tres circunstancias, en las que a una mayoría de la gente se nos va la pinza cuando nos piden pasta y que son a saber:
- gastos de un entierro,
- gastos para un banquete de boda,
- gastos para ver tv,

en estos tres casos –que no únicos- y salvo excepciones, apoquinamos la pasta que nos digan sin cuestionarnos:
- si realmente el precio se ajusta al valor de lo que nos ofertan,
- si podemos hacerle frente sin mellar nuestra economía
- y lo que es más importante, si realmente no existe una opción más económica, vamos que pagamos a pies juntillas lo que nos quieren pedir y más,

veamos:
- un entierro con traslado incluido son 6.000,00 euros, un kilo de los de antes o lo que eran 1.000.000.- de pelas, ¿no es mucho dinero?,

- cuando voy a comer a un restaurante de tipo medio en mi ciudad a la carta –sin pedir vinos extraordinarios- es difícil que mi cuenta alcance los 60,00 ú 80,00 € por persona, sin embargo si aviso a ese mismo restaurante, que iré tal día y a tal hora y que además me acompañarán 200 amigos, que comerán no a la carta, sino todos lo mismo -les guste o no-, no tienen reparo en cobrar por un menú mucho más vulgar y batallero no menos del doble, o sea, les aviso, les lleno el local, como peor y encima me quieren crujir, ojo, que no hablo de las megafiestas que se estilan hoy en día, que parecen las bodas de canaán con: desayuno-almuerzo-merienda-comida-cena y… lo que venga, bueno, exagero pero poco,

- de la televisión, mejor ni hablo, que me enciendo,

la realidad es que estoy muy molesto con el tema de la TDT, pero… me he ido por los cerros de úbeda,

y es que nadie me ha explicado, por qué para seguir viendo el programa de la teletienda que me chifla –especialmente los cuchillos- con mi viejo aparato de televisión (18 añitos) tenía que gastarme unos eurillos en comprar el cacharrico del TDT,

es cierto, no protesté y si lo hice no adecuadamente, me limité a claudicar, pues ahora te jodes por imbécil y por mamón,

salud,

atascado, atascado estoy en las dos lecturas que comencé el mes pasado con una avidez que ha terminado por causarme indigestión.

nada nuevo, lo mismo de siempre, el estilo aguardentero, empezar con mucho empuje y aprender rápido al principio para acabar desinflado a las primeras de cambio, cuando ya el asunto –cualesquiera que sea- requiere un poquito más de esfuerzo ó de dedicación.

en definitiva lo mío es nadar siempre en la superficie.

salud,

al hilo de la anterior entrada, continuo brevemente con la historia de la tirita de tela portando la marca del traje y cosida en la bocamanga de la americana.

al poco tiempo, de suspirar por convertirme en uno de aquellos elegantes portadores, llegó a mis oídos que lejos de ser elegantes aquellos fulanos eran una panda de catetos y que la tirita en cuestión, era meramente informativa y que lo normal era quitarla antes del primer estreno.

no puedo describir como debí quedarme, pero imagino que jodido y bastante avergonzado. por eso ahora, al ver al fulano con un logo en la pechera de palmo por palmo, recuerdo la historia de la tirita de tela y me callo y además, hago una regresión mental para mis adentros más interiores y recuerdo que a comienzos de verano también había llegado a mis oídos el dudoso mal gusto de los portadores de logos king size.

conclusión, lo peor de la historia es que mi gusto no es mío, sino que se amolda a aquello que llega a mis oídos.

por eso hace un ratito, cuando por puro vicio, a pesar de ser domingo e ido a tomarme un cortadito al metrosexual palace (bar del polígono), he desconectado todas mis alertas cuando codo con codo he compartido barra con un gentleman ataviado con blazer azul marino, camisa blanca de cuello abotonado, corbata roja con dibujitos, pantalones blancos de verano y chanclas negras de las de playa o piscina. no llevaba calcetines of course.

y no, no pienso comentar nada más,

salud.

pasa a mi lado un tipo luciendo un polo con un hermoso –por desmesurado- logotipo de la marca en la pechera, y pienso para mí: será...

automáticamente me veo obligado a morderme la lengua, al recordar, que hubo un tiempo en el que me parecían muy elegantes aquellos fulanos que lucían la etiqueta con la marca del traje en la bocamanga de la chaqueta,

incluso soñé con tener uno un día, afortunadamente, no todos los sueños se cumplen,

salud,

paso por momentos en los que estoy encantado de haberme conocido, pagado de mí mismo hasta la náusea. como siempre que esto ocurre, por dentro estoy más vacío que nunca,

salud,

palabras al vuelo de un informe: deterioro severo, incapacidad, demencia, alzheimer,

maldito informe,

como dijo uno de tus hijos (ahora tu padre para ti): chaval, aún nos quedan muchas por hacer juntos a ti y a mí,

salud,

parece mentira, somos capaces de aguantar once meses trabajando a buen ritmo, incluso muchos más tiempo, podemos estar años sin guardar vacaciones si así nos viene dado, pero cuando sabemos que las vamos a tener, cuando ya casi las rozamos con las puntas de los dedos, joder, en los últimos momentos parece que no vamos a ser capaces de aguantar el ritmo hasta el ansiado día.
¡que raricos somos!

y lo peor, es que además habemos imbéciles que las tenemos programas como si de un maratón se tratase.
¡pa colgarnos!

salud,

parece que amainó la marea de acontecimientos de los últimos meses.

demasiadas pérdidas mes a mes de gente querida, un goteo incesante, unas eran previsibles, otras casi necesarias porque arrastraban demasiado sufrimiento, todas dejaron su vacio. el recuerdo tapa algunos huecos.

por otro lado la crisis, que junto a circunstancias que no vienen al caso me han obligado a salir de mi reducto, a cambiar de estatus, ahora limpio retretes también, pero fuera de estas cuatro paredes y además, intento vender malamente un método, el sistema fetén de limpiar los retretes, el único capaz de dejar impoluto el más cutre de los retretes que uno pueda imaginar.

lástima que mi método para vender no está a la altura de mi método para limpiar, de ser así, me convertiría en muy poco tiempo en un magnate del mundo la higienización. pero lo que no puede ser, no puede ser y además es imposible.

la verdad es que no puedo quejarme, viajo continuamente y me gusta, en definitiva para mí la crisis ha supuesto removerme de mi letargo, obligarme a cambiar mi actitud, a perder por enésima vez el miedo a lo que ni veo ni conozco. en definitiva, puedo sentirme afortunado.

además, toqué los cincuenta o más bien los cincuenta me tocaron a mí. ya soy todo un señor, aunque no sea respetable.

salud,

hoy me caen cincuenta,



y... mañana será otro día,



salud,

a veces también leo,

título: piedad
autor: miguel mena
editorial: xordica
páginas: 160

¿de qué habla? de piedad, ni más ni menos,

si alguien quiere hacerme caso, que lo lea, estoy seguro que no quedará decepcionado, incluso me comprometo a regalárselo,

con dios,

me pregunto, qué interés tiene el gobierno de mi comunidad en gastarse los cuartos para que nos compremos los cacharricos de la maldita tdt.

“me se” ocurren unas cuantas maldades, pero no las pongo porque nunca he sido mal pensado.

pero por dar un poco “pol saco” saben que:

- hacer zaping instantáneo se va a acabar.
- grabar un programa y ver otro también.
- los televisores que pueden captar canales en alta definición valen un huevo y la yema del otro.
- no, los “hd ready” y “full hd” tampoco los captan.

y no lo digo yo, lo cuenta heraldo de aragón.

por mi le pueden ir dando a la tdt.

estoy adormilado en la cama por culpa de la fiebre y me despiertan con cariño para decirme que al fin se ha apagado la luz, y no entiendo nada al principio, pero entreabro los ojos y efectivamente la luz se ha apagado, y todo está en penumbra, y la opresión de mi pecho desaparece como por ensalmo, y seguido la habitación se va iluminando despacito, como cuando amanece, solo que hace horas que ya amaneció, y el miedo se diluye marchándose de la mano con la opresión del pecho, y siento tristeza, y alegría, y se me humedecen los ojos, y la cabeza se me queda en blanco y a la vez se me llena de recuerdos y todo pasa en unos pocos minutos o quizás solo sean unos segundos y si me apuras en lo que cuesta abrir y cerrar los ojos, y a lo mejor es cierto que mil sensaciones y treinta y tres sentimientos quepan en el espacio de un pestañeo, de uno solo, o puede tal vez que no sean ni mil sensaciones ni treinta y tres sentimientos, puede que nada de esto ocurriese el otro día cuando me despertaron con cariño para decirme que la luz se había apagado,

te quiero mamá,

este es el comienzo de un pequeño rincón dedicado de momento a no se sabe que.